Il est si beau et aussi si triste de vivre dans un monde qui voit l’Occident comme étranger. J’adopte de plus en plus cette perspective et ne comprends plus beaucoup de choses. L’obsession de la carrière, du confort, de la sécurité, de la prospérité, de l’exactitude, de la justesse, du fait de toujours mieux savoir et de l’arrogance, de l’ignorance et de l’intolérance. Tout cela m’apparaît plus clairement, devient presque évident.
J’ai été malade quelques jours et, comme beaucoup le font alors, j’ai moi aussi regardé des films, rien d’inspirant. Des séries de pacotille. Je n’avais pas fait cela depuis un an, et après, j’avais vraiment la nausée. Mon cerveau était surchargé, les synapses crépitaient ; l’idéologie d’un monde sans faille qu’il faut protéger des méchants pour renforcer la communauté et rendre « justice » à l’individu est au fond insupportable.
Mais je voulais tout de même retrouver quelques beaux souvenirs de cette culture que j’ai laissée si loin derrière moi. Pour moi, c’est alors toujours la musique. Et je suis ainsi tombé sur Purcell. Ce n’est pas particulièrement original, mais c’est beau malgré tout.
Une amie m’a parlé de sa conception de l’amour. Si différente de tout ce que je connais que je ne souhaite même pas en esquisser les contours ici. Chasteté serait un mot, mais il passe complètement à côté. J’ai donc écouté Purcell, Solitude… et j’ai de nouveau été saisi par ce sentiment d’apitoiement sur soi qui s’exprime dans une telle musique. La douleur de la solitude, l’aspiration à la mort, consolation et peur, recherche d’un appui qui ne trouve le repos que dans la mélancolie. Ce grand sentiment de l’Europe, la mélancolie : que serait l’Europe sans mélancolie ? Une plaisanterie ?
Puisque j’étais déjà en train d’écouter Purcell, je m’y suis abandonné et j’ai trouvé Jessie Norman. J’en avais assez de voir de belles jeunes femmes blanches. Et elle est apparue, majestueuse, dans un univers de miroirs, implorant le souvenir. Cette image est ainsi devenue le symbole de la belle tristesse du sujet qui s’explore lui-même, largement sans égard pour les autres et pour ce qui est autre. Un trouble narcissique. Apitoiement sur soi, mélancolie et satisfaction de sa propre vertu, et si beau. La tête de Méduse. Toute cette culture repose sur des malentendus.
Et avant que l’algorithme musical ne passe à la pop française, je m’arrête ici.
Om
